Der Ritter Franz, der scharfe Hund,
trieb wieder mit der Harfe Schund.
Sein Sinn für das Gewinnen zagte,
als er sich vor die Zinnen wagte:
„Ich weiß, du bist da drinnen mollig
und findest wohl mein Minnen drollig.
Doch auch in dir steckt feister Drang.
Erhöre mich, mein dreister Fang!“
Sie sprach: „Du bist ein Zinnenspecht,
der schamlos vor dem Spinnen zecht.
Nun zügle deinen Ritterdrang,
du bist hier höchstens dritter Rang.
Kein Schmuck gibt deiner Fratze Glanz,
auch hast du eine Glatze, Franz.
Und Hosen trägst du häßlich grüne.
Ich finde dich so gräßlich, Hüne.
Bisher hat’s keine Wutz geschert,
ob mir hier jemand Schutz gewährt.
Auch hab ich ja zwei Elfenhände.
Ich kann mir selber helfen. Ende.“
Ganz zittrig wird des Recken Hand,
er taumelt an den Heckenrand.
Der Wind haucht leise ihren Namen.
Dann streiken seine Nieren.
Amen.
© Wolfgang Heidschuch
